Il murales di Ariel

Pareti bianche e spoglie.

Anonime.

A te 

piace così

per accogliere tutti

allo stesso modo

bianco neutro.

Ti piacerebbe

una bacheca 

con le parole di tutti (noi)?

Troppo invadente?

Un murales 

con i pensieri di Ariel?

E a chi ti chiedesse

Chi è questa Ariel?

Cosa risponderesti?

Una donna che ha invaso

par(e)ti sempre più consistenti

della mia vita?

Allora

ti do un consiglio 

Permetti

a coloro che vengono da te

di strappare 

(e portare via?)

le mie parole.

Così da restituirti

una parete 

spoglia(ta della mia invadenza).

Dammi il La!

Una stanza tutta nuova.

Una stanza tutta tua.

Con me porto

le parole 

che per te

ho messo insieme 

cancellato 

copiato

riscritto

non so quante volte.

Entro.

Cominciamo.

Attendo che arrivi 

il momento giusto

che non è mai arrivato.

E mentre parliamo

passano i (sotto)titoli

di ciò che vorrei dirti.

Eppure

avevo preparato tutto.

Anche il giorno 

era perfetto.

Otto

il mio numero.

L'infinito.

Un tempo 

che non ha bisogno 

di una prossima volta.

Invece per noi

una prossima volta 

ci sarà (anche questa volta).

E infatti

ne parleremo 

la prossima volta.

Con noi

ci sarà anche la musica.

E sarà lì

che mi darai il La

per dare la possibilità 

alle (mie) parole

di fuoriuscire

e fluire

nella stanza tutta nuova

nella stanza tutta tua.

Esercizi di scrittura (Learn by heart)

Parola d'ordine

Sperimentare.

Già, ma che cosa?

Ma che domande!

Varie tecniche di scrittura.

È ovvio.

E così 

ricopio sul mio quaderno 

l'elenco 

delle varie tecniche

di scrittura 

e scopro che

grazie al dialogo intermittente 

con te 

le ho sperimentate

(quasi) tutte.

Ho tenuto traccia 

delle nostre emozioni.

Ho scritto lettere

che (però) puntualmente

ti ho consegnato.

(Forse)

avrei potuto tenerle per me.

Sarebbe stato affascinante

leggerle e rileggerle

per sentirti accanto 

anche quando non ci sei.

No.

Non per colmare 

un vuoto.

Non ti userei mai

in questo modo!

Eppure le parole 

che ti ho indirizzato 

le ho imparate 

con il cuore della memoria 

come dicono gli Inglesi.

Impossibile invece

creare un giornale 

che parli di noi.

Io potrei scrivere le didascalie 

ma per quali foto?

Per quelle di noi due

che non abbiamo 

e che mai avremo?

Torto marcio

(Forse)

ho torto marcio

ma tu non marci

sul mio (torto) marcio

e anzi 

ti avvicini a esso 

con discrezione.

Con delicatezza 

lo togli 

dal mio pensiero dominante.

E io mi sento

un fragile frutto 

attaccato 

al ramo della (mia) vita

in modo spesso instabile.

Mentre tu rimani

quel raggio di sole

che mi accarezza

la pelle dell'anima

prima che senta troppo freddo.

Giro di boa! (Ritorno senza fine)

Senza punto di domanda 

questa volta

ma con convinto

punto esclamativo

Certo

anche io e te 

cominceremo 

il nostro viaggio di ritorno.

Ma è un ritorno

senza (una) fine

ma un ritorno all'inizio.

Ritorn(erem)o 

in una stanza singola

solo per noi due.

Dove le parole 

tra noi

ritorn(er)an(n)o

a fluire su di noi

come acqua

che prima c'era

e ora non ci sarà.

Diario sottinteso

Ho riaperto quel diario 

che sarà 

sempre e solo nostro.

Ne ho riletto

alcuni brani

e li ho riscoperti

totalmente privi

di sottintesi

così come a volte vorrei

che fosse

la comunicazione tra noi.

Ma 

senza di loro

non esisterebbe nemmeno 

il nostro diario.

E, mentre lo chiudo

sono certa 

che esisterebbe 

anche se il nostro amore 

fosse real(izzabil)e.

Perché 

non è amore

se ha bisogno 

di costanti sottotitoli.

(a spiegare tutto).

Perché 

non è amore

se non ha bisogno 

di costanti sottintesi.

(a non spiegare tutto ciò che 

se fosse spiegato

finirebbe un amore).

Guanto nudo?

Di nuovo casa.

Ancora voi.

Ma questa volta

nella città del mio cuore.

Cuore 

di cui anche oggi

ti prendi cura.

Lo fai (anche) parlandomi

di lei.

Ma come?

Anche se sai tutto di noi

mi parli ancora di lei?

No. 

Non sono arrabbiata.

Ma voglio 

lanciarti una sfida.

Se tu 

mi parli di lei

io 

ti parlerò di noi.

No.

Non è un guanto

né tantomeno 

un vanto 

e forse nemmeno

un vantaggio

per me.

Ma la nostra 

non è una gara.

Le tue mani 

(così come le mie)

sono sempre nude.

E quindi almeno 

hanno il permesso 

di sfiorarsi.

Come i nostri cuori.

Come le nostre anime.