Nicchia (in abbazia?)

In principio 

fu un'abbazia.

Oggi 

è una nicchia.

Nicchia.

Spazio angusto e ristretto

dove mi inviti a rimanere 

contro la dispersione

di parole 

che non vengono ascoltate.

(E, forse, nemmeno lette).

E tu?

Dove ha riposto le mie parole?

In una nicchia 

come si fa con le statue

(nelle abbazie)

affinché tutti le vadano?

So che non ci sarà risposta.

Così come 

non posso rispondere

al tuo Tutto bene?

O forse un giorno risponderò.

E tu

non dovrai nemmeno ascoltare

ma solo leggere

e poi 

chiudere le parole 

in una nicchia 

perché nessuno le veda

e tu possa scordarti

di averle ricevute.

Solo sale

Carissimi Amici,

grazie mille 

per esserci sempre.

Ai piedi di quella torre

di lacrime inespresse

di cui rimane solo sale.

Voi siete lì

carissimi Amici 

perché ben sapete

che arriva sempre il tempo 

del crollo della torre

che diviene lentamente acqua

fino a scomparire.

E quando scompare

siete sempre voi

a raccogliere l'acqua

prima che rischi

di sommergere tutto.

Me compresa.

Riserva indiana

Io

traccia imposta

su un tema di cui

oramai non so più cosa dire.

Così 

sempre più spesso attingo

alla tua Riserva.

Riserva Indiana.

Luogo dove trova casa 

un popolo

con usi e costumi così diversi

da non trovare più posto

nel resto del Mondo.

Esattamente

come io e te

che alla monotonia 

del racconto presente 

preferiamo la varietà 

del (racconto) 

passato e futuro.

Overbooking

Si avvisano i gentili Passeggeri

che il volo 4859 è in overbooking.

Ci scusiamo per il disagio.

Ci scusiamo per il disagio?

Ma (lui) sta partendo!

Signora, dobbiamo chiudere.

Si allontani, per favore.

Non mi costringa a chiamare la Sicurezza.

Carta e penna.

Mi dia carta e penna, per favore.

È un'emergenza.

Avrei voluto solo 

avere il tempo

di salutarti 

prima della tua partenza.

Mi hanno detto 

che il tuo volo

è in overbooking.

Ho fatto finta

di non sapere 

che cosa significhi

Il volo è in overbooking.

Ma con te

non posso certo 

fingere ignoranza.

Il tuo volo 

è in overbooking 

perché in viaggio

non accetti compromessi 

E io sarei

(un compromesso)

troppo ingombrante.

Piazza pulita

Se un oggetto 

mi cade di mano

lo raccolgo

con lo stesso bastone

usato per rimuovere rifiuti 

ai bordi di strade e marciapiedi. 

(Forse perché)

anch'io rifiuto 

le provocazioni lanciate

alla (mia) quotidianità.

Lanciate questa volta

non ai bordi

ma sulla (privata) piazza

affinché tutti le vadano.

E poco importa 

se nessuno le raccoglie.

Poco importa 

perché oramai

sono troppo stanca

per provare a tenere pulita

la piazza su cui si affaccia

ogni mio singolo giorno.

La Curatrice

Porto in giro la mia vita 

come un testo

in perenne revisione.

E così 

mi presento al cospetto 

della mia Curatrice

con la fiduciosa curiosità 

di chi altro non chiede 

che lasciarsi sorprendere

dalle integrazioni 

che ogni incontro

porta al (proprio) testo.

Nel corso del tempo

la Curatrice 

mi ha suggerito

cancellature 

riscritture

deviazioni di trama.

Ho accolto tutto 

con sorrisi

risate 

e lacrime.

Quelle versate lontano

dal mio prezioso manoscritto.

No.

Non tem(ev)o il giudizio 

della Curatrice.

Semplicemente non voglio 

che nulla del nostro prezioso lavoro 

sul mio manoscritto

vada perduto.

Reso illeggibile 

da un'alluvione di lacrime.

Stories

La prima volta.

Lo so

dovrei scrivere 

per la prima volta.

Sarebbe meno equivoco.

Allora dai, ricomincio

Oggi

per la prima volta

sento la mancanza 

di una storia tutta nostra.

Certo

non la esibirei 

come un trofeo.

Mi sarebbe sufficiente 

avere accanto un cuore

da conquistare

giorno 

dopo giorno 

dopo giorno...

fino a costruire 

una storia sempre nuova.

Una serie di episodi 

messi in evidenza 

perché rimangano nella memoria 

non di un cellulare 

ma del mio cuore 

Perché mi ricordi per sempre

della mia prima volta.

La prima volta 

che ho amato davvero.

La (mia) cella

Sono cattiva.

Donna prigioniera 

chiusa in una cella

non troppo angusta

devo essere sincera.

Devo essere sincera?

Allora

lasciatemi parlare da qui

dalla mia cella

che (ho) tent(at)o 

di rendere vivibile.

E forse

ci sono pure riuscita.

E poco importa 

se sono cattiva.

La cattiveria 

la lascio qui.

E voi

non leggete

se queste parole 

vi danno fastidio.

In fondo 

c'è il Mondo da leggere.

Leggete 

parole scritte 

alla luce del sole.

La stessa che comunque filtra 

anche nella mia cella.

Tutta colpa dei ricordi

Mi dicono

che dovrei imparare 

a guardare al passato 

per apprezzare 

ciò che è stato.

E infatti

ricordo tutto 

di ciò che è stato.

E certo 

è un vero peccato 

che di quel tempo

sia andato perduto 

(quasi) tutto.

Tutta colpa dei ricordi

che reclamano presenza

salvo poi sentirsi 

profondamente offesi 

se vivo (troppo?)

legata a loro.

Caro Dolore

Sono talmente stanca

che persino il mio dolore 

se n'è accorto.

E infatti

ha smesso di tormentarmi.

O, per meglio dire

ha smesso di assillare il corpo.

Quanto all'anima...

Parliamone.

Ma parlare di cosa?

Di quanto lei sia stanca 

e non abbia nemmeno 

più la forza di soffrire?

E allora, dico io

Caro Dolore

perché non lasciarla andare

verso fonti di pura gioia?Sono talmente stanca

che persino il mio dolore 

se n'è accorto.

E infatti

ha smesso di tormentarmi.

O, per meglio dire

ha smesso di assillare il corpo.

Quanto all'anima...

Parliamone.

Ma parlare di cosa?

Di quanto lei sia stanca 

e non abbia nemmeno 

più la forza di soffrire?

E allora, dico io

Caro Dolore

perché non lasciarla andare

verso fonti di pura gioia?

Giù dal podio?

Dai

a me puoi dirlo.

O forse non me lo dirai (mai).

Dai

a me potresti pure dire

quale posto occupo...

nella tua vita 

di Sopportatore Seriale di Casi Umani.

Non me lo diresti mai 

per gentilezza?

Non fa nulla.

Prima o poi

lo scoprirò da sola.

Direi che 

(almeno per ora) 

uno dei gradini del podio

è mio.

Poi

se con il tempo

mi farai scivolare 

leggermente più in basso...

Tanto meglio!

Testo ad alto contenuto autoironico.

La Donna Maionese

Io.

Tu.

Le altre.

Persone in generale 

o Donne in particolare?

Pensa ciò che vuoi

non mi riguarda.

Ciò che volevi io capissi

l'ho compreso da anni, oramai.

Ciò che volevo tu capissi

non ti è ancora chiaro.

Sono diversa dalle altre.

Perché 

sono l'unica Donna in carrozzina 

che incontri?

Sono diversa dalle altre 

perché ho capito 

che cosa tu non sarai mai 

e nonostante tutto 

sono ancora qui.

Sono fastidiosamente recidiva?

Se lo pensi

non mi conosci affatto.

Sono diversa dalle altre 

perché 

ho ceduto il passo

alla tua serenità.

Ora pare proprio di sentirle

le voci indignate del Mondo

Mettersi da parte per un uomo?

Ma è impazzita?

Sì, sono impazzita.

O, se preferisci 

sono disgregata

come una maionese

i cui ingredienti 

non ne vogliono sapere 

di legarsi tra loro.

E io 

quando penso a noi

mi sento una Donna Maionese.

Una Donna 

che è disposta a rinunciare 

a (parte de)l suo legame

pur di conservarlo

come una maionese.

Fresca.

Gustosa.

Non impazzita.

Copia e originale

Non sopporto più 

questo silenzio opprimente.

Lo so, ma purtroppo

non posso aiutarti.

Sai che non è vero.

Mi stai aiutando in tutti i modi.

Piuttosto sono io

a rovinare 

ciò che tu mi doni.

Che cosa intendi dire?

Mi hai regalato

un tuo racconto 

e io l'ho dato

a chi l'ha stropicciato 

e strattonato.

Mi spiace

non immaginavo l'avrebbero 

trattato così.

Non ti devi dispiacere.

È la loro copia.

L'originale 

è rimasto comunque a te

e so che è in buone mani.

Trascinare, affascinare, avvincere

Da quando ti conosco 

sono cambiata.

No.

Non sei stato tu 

a volere 

che io cambiassi.

Sono cambiata io

quando ho incontrato 

il tuo modo di vivere

il tuo modo di pensare. 

Tu mi hai teso la mano

e io ti ho seguito

È vero

spesso parlando di te

dico che mi hai trascinato.

Verbo ambiguo, lo so.

E infatti 

il mio significato per te

Affascinare, avvincere 

è solo il sesto della lista

dopo una miriade 

di significati che costringono 

a fare ciò che non vogliamo.

Ma nemmeno io

voglio essere costretta

a tornare verso chi 

non mi affascina

non mi avvince

non accetta 

che io sia cambiata

grazie a te

e non per te.

Mondo alieno

Quando arriverai

nel bene o nel male 

sarà tutto finito.

E invece

sono questi i momenti in cui

vorrei il tuo abbraccio.

Un abbraccio proveniente 

da un altro mondo.

Il tuo.

Un mondo alieno.

Alieno.

Letteralmente

che appartiene ad altri.

Infatti

il tuo mondo 

non è il mio

e noi non ci apparteniamo.

Ma io

sono alla ricerca 

di un altro mondo 

dove vivere.

E vorrei trovarlo 

prima che il mio cercare

diventi disperato.

Perché meriti(amo) gioia.

Non disperazione.

Perché 

nel caldo opprimente

di questi giorni

anche le mie lacrime

sarebbero troppo bagnate 

per te

che (come me) 

cerchi riparo

da un'acqua grondante

che altro non è 

che disagio colato.

Sì.

Colato anche dagli occhi

che però 

rimangono immobili

indecisi su dove andare

se il tuo abbraccio

non verrà a offrire loro

un orizzonte sicuro.

Bacheca... di profilo

Anch'io 

appiccico parole 

alla mia bacheca.

Ma sono parole

(ap)punto.

Le sue foto invece 

non lasciano 

spazio a dubbi.

Tutti sanno 

che sono vostre.

Ma tu

preferisci nasconderti.

Certo 

poi ti racconti volentieri.

Ma scegli tu

il punto di vista.

(Forse)

non (è) sempre frontale.

(A volte)

preferisci i racconti 

di profilo.

Un profilo 

provvisoriamente creato 

per la persona 

a cui decidi di raccontarti.

(La stanza) senza specchi (alle pareti)

Niente specchi alle pareti 

nella stanza dove scrivo.

Non voglio avere 

tentazione alcuna 

di (ri)specchiarmi

sempre e solo

in me stessa.

E così 

la voce che risponde

alle domande 

non è mai la mia.

Eppure 

nella stanza dove scrivo 

ci sono solo io.

Ma in me

c'è il mio cuore

e nel mio cuore

c'è la tua voce 

che si specchia

nelle parole che scrivo

nella stanza 

senza specchi 

alle pareti.

Masticare & Ingoiare

 Rimanete qui 

almeno una giornata.

Se poi vi sembra 

tutto normale 

allora 

sono io che esagero.

Sono queste le parole 

che sempre più spesso

mastico e ingoio

perché nessuno 

ne trovi più traccia alcuna.

La verità 

è che sono stanca 

di masticare e ingoiare. 

Forse perché 

anche il mio stomaco 

è stanco di (re)agire?

Eppure 

non ho smesso 

di desiderare del buon cibo 

gustato 

e non solo masticato 

e ingoiato in fretta 

per poi fuggire lontano.

E tu?

Tu

non rimanere qui

un giorno intero

ma regalami del tempo

non masticato 

e non in fretta ingoiato.

Solitudine oceanica

M'immergo

in un oceano di parole

anima e cuore.

Il corpo no.

È costretto a star(n)e fuori.

E nell'oceano

cerco nuove profondità 

da percorrere e sfidare.

Le sfide 

proprio non mancano.

E anche se partono

da parole di altri

lungo il percorso 

scriviamo 

di noi (stessi?)

(di te e di me?). 

Non ha importanza 

(di quale noi scriviamo).

Spesso

quelli creati dalla scrittura 

sono gli unici legami

che cerco

nella solitudine oceanica 

in cui rimango

costantemente in superficie.

Tunnel

Ogni giorno che passa

scava un tunnel

sempre più profondo 

sotto il mio cuore.

È la rabbia

che ormai

non sa più esprimersi.

E allora 

si nasconde 

per passare inosservata

evitando così di arrivare 

troppo vicino al cervello

e da lì 

troppo vicino alle labbra

che allora

si spalancherebbero 

in un grido bruciante

che scende

in fondo alla gola.

Ma poi 

arrivi tu

e lentamente 

scavi un tunnel parallelo

da cui le mie parole 

(almeno alcune)

possano uscire in sicurezza.

Con naturalezza

mi induci a parlare.

Istintivamente abbasso la voce.

Perché entrambi sappiamo 

quanto fragili e permeabili

possano essere le pareti 

di quel tunnel parallelo. 

Il vulcano (islandese, rigorosamente)

Non esplodere, mi raccomando!

Non me lo dici

ma (sicuramente) 

lo stai pensando.

E così, ti rispondo

Tranquillo

non farò come il vulcano.

Vorrei aggiungere 

Islandese, rigorosamente.

Ma le tue parole 

(fortunatamente) 

mi hanno già portato altrove.

Ma lo sai perché 

mi è venuto in mente 

il vulcano islandese?

Perché ha un nome impronunciabile.

Esattamente 

come le parole

che ho smesso di pronunciare 

perché ormai inutili.

Tranne le parole con te.

Quelle 

mi hanno fatto ritrovare 

quell'ironia 

che sembrava fiaccata

dalla prolungata

inattività forzata.

Tutto questo per dirti

che quando tornerai

troverai non più

di pochi rigagnoli 

di lava rappresa.

Residui ormai innocui

dei miei tentativi

(spero riusciti) 

di mantenere la calma.

Tende da sole

Ma sei pazza?

Rimanere in terrazza

a quell'ora 

sotto il sole battente?

Ma che ci stanno a fare

le tende da sole, allora?

Non dovrebbero proteggere

i nostri corpi

dall'implacabile sole 

di mezzogiorno?

Infatti 

i nostri corpi

non corrono

alcun rischio.

Sono piuttosto 

le nostre parole 

ad avere bisogno di riparo.

E non dal sole.

Ma dalle tempeste 

che ormai hanno travolto

le fragili certezze 

della (mia) quotidianità.

E così, ti prego

rimaniamo sotto questa tenda.

Ci basterà 

ne sono sicura.

mi rifiuto di credere 

che il sole 

sia così egoista 

da catapultarci

al centro di una furiosa tempesta.

Kit d'emergenza

Sono pochi gli oggetti 

che vengono sempre con me.

Un tempo

c'erano sempre anche

piccoli fogli di carta 

e una penna

per i possibili attacchi 

di emergenza creativa.

Ora

mi basta solo uno schermo.

Un tempo

anche un piccolo libro 

faceva parte 

del mio kit d'emergenza.

Non sopportavo

le attese silenziose

in luoghi anonimi.

Ora le attese 

si riempiono di te.

Di quel biglietto da visita 

che porta il tuo nome

ma non è il tuo.

Ma che comunque conservo

in una tasca interna.

Lo guardo spesso

perché dalla tasca

spunta solo il tuo nome.

Un tempo 

avevo anche una fotografia 

con il tuo nome.

Un ricordo lontano...

Queste 

sono le uniche tracce di te

che porto sempre con me.

Veramente 

ce n'era un'altra.

Ma da tempo 

si è fatta troppo fragile

per poter stare al sicuro

tra gli oggetti

che porto sempre con me.

Troppe pieghe 

ad attraversare quel foglio.

Troppo sbiadite le tue parole.

Così 

è più sicuro nel mio cuore.

Cuore

su cui appoggio la grande tasca

che porto

sempre con me.

Amanti di carta

Foglio bianco e illibato

cerca penna artigianale di nascita 

per farsi amorevolmente accarezzare.

Penna cartacea

abitante nei profondi

marini abissi

cerca foglio conturbante

per relazione sentimentale

che si muova sinuosa

tra passionali istinti

e tenerezze serali 

a lume di lampada.

... Cioccolatino

Oggi 

toccherebbe a un bacio

essere protagonista.

E vorrei 

che così fosse 

anche per me.

Infatti dicono 

che chi sa scrivere

non ha problemi 

ad accostare

parole così convincenti

su qualsiasi argomento 

da sembrare sempre frutto 

di lunghe e ricercate riflessioni.

Allora lo confesso

spesso

non so addomesticare le parole

a mio uso e consumo.

E così 

potrei farmele prestare

ma farebbe molto...

cioccolatino.

Sì, avete capito bene.

In fondo anche lui

non sapendo bene cosa inventarsi 

è andato a pescare

tra i baci del passato.

Ah, dimenticavo!

Questo 

sarà un bacio del futuro

perché qualcuno 

potrebbe leggerlo domattina.

Carissima Emily

Carissima Emily,

anch'io come te 

amo descrivere la Vita

spezzando frasi

andando a capo.

Anch'io come te

scrivo la Vita

mentre la vedo passare

da un balcone.

Ma soprattutto 

anch'io come te

ho un Amore

che poi come il tuo

tanto segreto non è.

Anch'io come te

lo nascondo in frasi 

che dedico al Mondo e alla Vita.

Licenz(i)a(re)

Licenz(i)a(re).

Allontano 

da me

le regole canoniche della lingua

per poter sentirmi

più libera di accostare

parole e significati

che il Mondo mai accetterebbe.

Licenz(i)a(re).

Mi concedo

il permesso di regalare

parole da me rielaborate

partendo 

da una materia prima grezza

acquistata in un negozio

che la licenza di venderle

(forse) 

non l'ha mai avuta davvero.

Come piovra

Spesso 

schizzo inchiostro dappertutto 

per resistere al dolore.

Ma lo faccio 

con una penna

dove l'inchiostro 

ben canalizzato

segue un flusso 

regolare e ordinato.

Per questo

ti scriverò con la penna.

Lo farò 

su un foglio rigato.

Perché 

da te non devo difendermi

come invece fa la piovra

che schizza inchiostro dappertutto 

per resistere al nemico.

Freesbee

Io e te

un freesbee mai stanco

di passare 

di lancio in lancio.

Così sono le nostre parole.

Gettate al vento

ma riprese 

da te o da me 

in un gioco di alternanza

quasi perfetta.

Perché 

anche quando 

non ci capiamo al volo

abbiamo comunque 

la pazienza è la costanza 

di andare a riprendere

quel freesbee e lanciarlo

in un dialogo tra noi

forse infinito

ma certamente 

mai finito.

Patchwork

Scrivi 

la storia della tua Vita.

Ma lo faccio già.

Scrivo ogni giorno 

brani di me.

Ma i brani

non sono una storia.

Forse 

potrei sceglierne alcuni

provare a cucirli insieme 

fino a farci

la copert(in)a di un libro.

Un libro 

che ospiterà 

una storia fatta 

di scampoli di stoffa giustapposti.

Scampoli di stoffa

uniti gli uni agli altri 

dal fragile filo

(purtroppo non doppio)

dei sentimenti 

che mi (ri)legano a te.