Rapina fallita

Se anche domani

saremo soli 

io e te

ti prometto 

che rideremo insieme.

Sono stanca 

di non essere felice 

nel nostro tempo insieme

solo perché qualcuno

non sa ascoltare 

negandomi persino

il desiderio di parlare.

Ed è la stessa persona

che stanotte 

mi è apparsa in sogno

a rapirti 

portandoti lontano da me...

Inspiegabilmente 

mi sveglio tranquilla.

Sorrido pensando 

che domani tornerai.

Perché 

chi non sa ascoltare

nella realtà 

non può rubare

quel sogno a occhi aperti 

che sei tu

nella mia vita.

Audiolibro

Non mi sono mai piaciuti

gli audiolibri.

Ho bisogno

di tenere un libro

tra le mani 

per sentirmi davvero 

parte di una storia.

Significa 

che non saprò 

ascoltare più nemmeno te?

No.

Tu sarai l'unica storia 

che ascolterò all'infinito 

senza più sfiorarti.

(Se ci riuscirò 

nemmeno col pensiero).

Fotocopia

Ci sono momenti complicati

che si ripetono nel tempo 

senza che possa fare nulla 

per evitarli.

C'è stato un tempo

in cui te li raccontavo tutti

producendo 

racconti fotocopia.

E tu mi ascoltavi sempre 

anche se oramai

li conoscevi a memoria.

Poi un giorno 

mi hai detto

che avrei fatto bene a smettere.

No.

Non ti eri stancato di ascoltarmi.

Semplicemente 

mi hai fatto notare

che raccontare a ripetizione

le nostre ferite 

significa dare eccessiva visibilità 

a chi ce le ha inferte.

Telecomando

Anche oggi mi avresti ascoltato.

Ne sono sicura.

È il tuo lavoro.

Almeno così sempre mi dici.

E a nulla vale

dirti che sarebbe meglio selezionare 

a chi dare ascolto.

Se lo facessi 

probabilmente perderei il privilegio 

di vedere le mie lamentele 

raccolte da te.

E allora

imparerei a stare in silenzio 

abbracciata comunque dalla certezza 

che tu ci sei

anche quando 

non ce la fai più 

ad ascoltarmi.

E allora 

anche se non potrai cambiare canale 

nessuno potrà mai negarti il diritto 

di afferrare il telecomando 

e toglierai l'audio.

Uscire da me stessa

(Non) c'è cura per ciò che sento.

Solo la (con)divisione di un peso

ed è già molto.

Ma non posso pretendere 

di condividere 

se non riesco ad ascoltare 

le parole di chi 

si prende cura di me.

E così mi sforzo di prestare attenzione 

specie se ciò significa 

uscire da quella me stessa 

troppo rigida

troppo stanca.

troppo pesante.

Così 

anche quando mi (si) dice

che sto commettendo troppi errori

non mi sento

né troppo rigida

né troppo stanca 

né troppo pesante.

perché l'ascolto

ha aperto la strada 

che porta al cuore

delle mie difficoltà 

con la volontà di sconfiggerle insieme.

Pillola 176 (Non) punto e (non) basta

Parlo 

perché (tu mi) ascolti.

Infatti

sono stanca di parlare

con chi non può ascoltare.

No, non è colpa di nessuno.

(forse nemmeno della Vita stessa).

Semplicemente, era così che doveva andare.

No, non aggiungo 

punto e basta.

(Troppa sofferenza, dietro a quelle tre parole).

E poi, forse

anche tra noi, (in fondo, forse) 

doveva andare così.

Io parlo

(perché) tu (mi) ascolti.

E quando, invece 

a parlare sei tu

ti senti ascoltato da me?

(Me lo dirai mai?).

Vorrei altro

Parliamo solo del mio dolore.
Ascoltare è il tuo lavoro.
Non è la prima volta che (me) lo dici.
Eppure
oggi mi appare una frase
insopportabilmente fredda.
No, non perché vorrei altro.
O forse sì.
(Anche se quel capitolo è chiuso).
Vorrei altro
Vorrei che con me
potessi dimenticare la fatica
ed il peso della sofferenza.
Vorrei che con me
tu provassi ad essere semplicemente felice.
Sei felice solo lontano da qui?
Lo so, ma prova almeno ad immaginare
un altro modo di essere felice.
Un modo che non abbia nulla
a che spartire con l'amore
ma che abbia in qualche misura
la medesima profondità.
Perché mi piace pensare
che la profondità del dolore
che ci ha fatti incontrare
ci porti a ritrovare la sintonia
del tempo in cui
sapevamo troppo poco (di noi)
per sospettare che tutto
sarebbe stato così complicato.

Le 3 di notte

Le 3 di notte e ancora non dormi.
Forse, potresti ascoltare quel programma alla radio.
Ma perché mi è saltato in mente di parlartene?
Davvero non lo so, credimi.
No, ora ricordo.
Non stavamo parlando di tutt'altro, io e te.
Anche se a condurre ero solo io, stavamo pur sempre parlando di noi.
Di te che non dormi e di me che di notte scrivo.
E poi c'è la sua voce, che potresti ascoltare dalle 3 di notte in poi.
Sì, hai capito bene.
Quella voce che legge di me, ma parla di te.
Ed io ti immagino mentre la spegni, oppure mentre non vedi l'ora che siano di nuovo le 3 di notte.
Come vedi, anche questa volta, lascio a te la scelta delle emozioni da vivere.

Un cronometro in mano

Non voglio un cronometro in mano
affinché il Mondo calcoli il tempo trascorso
fra la mia prima e la mia ultima parola.
Ma non avrà mai l'elenco dei temi trattati
come se qualcuno dovesse verificare
la tenuta di una scaletta
per capire in anticipo
se lo spettacolo che andrà in scena
funzionerà oppure no.
Certo, il Mondo immagina perfettamente
qual siano i temi di conversazione
perché non cambiano da troppo tempo.
Ma ho smesso di curarmene.
Del resto
non obbligo nessuno all'ascolto.
Tutti possono andare altrove
voltare pagina
chiudere il libro.
Ma nessuno mi costringa
a parlare
con un cronometro in mano.

I (tuoi) minimi particolari

Sono poche le situazioni e le circostanze che proprio non sopporti.
Una di queste è certamente l'uso dei diminutivi tra le persone.
Invece, a me piacciono molto perché contribuiscono a creare un'atmosfera molto confidenziale ed oserei dire quasi intima, fra coloro che decidono di usarli (reciprocamente, sia chiaro).
Ed è per questo che continuo a chiamarti con il tuo nome per intero.
Ma proprio oggi, ti sei lasciato sfuggire un diminutivo.
E così ti ho subito richiamato al (tuo) ordine.
(Ormai dovresti conoscermi così bene da sapere che mai ti imporrei il mio).
Sta di fatto che mi guardi stupito nel constatare che mi ricordavo quel piccolo particolare che mi hai riferito molto tempo fa.
Ma io sono fatta così: quando voglio ascoltare una persona a cui tengo in modo speciale, mi concentro sui minimi dettagli dei suoi racconti e li faccio emergere con la massima precisione possibile nei nostri dialoghi avvenuti in un futuro lontano.
Ma, per non metterti a disagio, ti faccio credere che memorizzo tutto allo stesso modo (indipendentemente dalla persona con cui sto parlando in quel preciso momento).
Ma sappi che non è vero, perché solo quando si tratta di te, vengo assalita da una paura talmente forte (e folle) di dimenticare, che sento l'irrinunciabile necessità di scrivere per ricordare.

Il muro di gomma

Chi mi conosce lo sa; per me è fondamentale sia ascoltare che essere ascoltata.
Ma tu mi dici che esistono alcune persone che, anche quando raccontato se stesse, non si aspettano dagli altri un particolare ascolto e/o partecipazione; per loro è sufficiente parlare, e poco importa se le loro parole, pur raggiungendo una certa distanza, rimbalzano e tornano indietro come davanti ad un muro di gomma.
Mi ha colpito molto il fatto che questa riflessione venisse proprio da te che, da quando ci conosciamo, non mi hai mai fatto mancare il tuo ascolto.
Ma poi, riflettendoci, ho capito.
Mi hai parlato del muro di gomma perché, da ottimo ascoltatore quale sei, sai cogliere tutte le sfumature del dialogo: anche quelle che lo rendono impossibile.

Non parlare!

Non avrei mai voluto essere così diretta, ma stasera non ho alternative.
Non parlare, ti prego; sarebbe
sarebbe tempo sprecato.
Non riesco più ad ascoltare.
Proprio io che crollo all'istante, non appena non mi sento capita.
Ma forse lo chiedo proprio per questo: non parlare e non vedrai calpestato il diritto all'ascolto.